Terpen, 51 - 28 февраля 2010 00:28

Там, в тишине пустой, где нет света, падает снег.
Неспешно, мягкими хлопьями… На волосы, плечи… не тает.
Запорошен, белый весь, сидит человек у Стены. Тоскливо смотрит на дверь.
Холодная ржавая сталь… Не сломать…
Он устал. Ему холодно. Болят руки - в кровь разбил, пытался достучаться… не открыли. Кричал, умолял… тишина. Человек не знает, есть ли там кто… хоть кто-то, способный услышать. Он лишь надеется. Уже много лет. Или веков.
Надеется. И просит. Хриплым, сорванным голосом шепчет:
- Ну нельзя же так, «той же монетой», нельзя. Пожалуйста, ну будьте же людьми!
Во тьме, в безмолвии, в пустыне ледяной, у закрытой двери плачет человек.
И ждёт, ещё надеется… мечтает, что однажды… Когда-нибудь...
Всё же разрешат. Откроют.
Пустят в Ад.

• 
• 
•