Ирина, 54 - 22 января 2012 00:07

Как долго я тебя ждала,
чужой прохожий,
сложив устало два крыла,
на горб похожих,

не отражаясь в зеркалах
твоих, и всуе
не оставляя на губах
ни поцелуи,

ни отголоски тихих слов:
где губы эти?!
Но есть безумие стихов
на белом свете...

И я зажгу в окошке свет,
живой и тёплый...
Пускай снаружи вьётся снег
и бьётся в стёкла,

но убеждается метель:
сильней и чище
не тот, кто дверь сорвёт с петель,-
кто ключ отыщет...

Да, этот путь похож на ад
(бывают проще!):
идти в потёмках - наугад,
почти наощупь,

не ожидая от пути
земного толка,
с одним желанием : дойти,
найти - и только!

Лишь прикоснуться - не отнять
(не без горчинки?).
И крылья выпростать, как прядь
из-под косынки...

Мой дом построен на любви
и глупой вере...
Здесь даже тапочки - ТВОИ -
стоят у двери,

здесь в каждой мелочи - душа
твоя незримо...
Всё происходит - неспеша,
неотвратимо.

И в мой отшельничий ковчег,
в моё ненастье
вдруг постучится Человек
с ключом от Счастья...

• 
• 
•